Иногда мне кажется, что даже конченные шалавы получают больше уважения от своих клиентов, чем я в этой крысиной конуре.

Пункт выдачи заказов – мой личный круг ада. Все мои отсканированные мечты упакованны в ебанный пластиковый контейнер.

Клиент с номером 1437. Гора мышц с героиновым ебалом. Ни "здравствуйте", ни "досвидания". Он пялится в свой мобильник и говорит:

— Чо надо?! Я за посылкой.

На нем мятый свитере, пахнущий тушенкой и презрением ко мне.

— Номер? — говорю я, даже не глядя.

Он ходит сюдя каждый день и не может запомнить банальный порядок выдачи. У меня под столом бита. В кармане - жгучий перец. Только суньтесь, я выплесну все до последней капли на ваш ебальник.

Он показывает шрих-код.

— Паспорт, - говорю я, будто робот.

— Ничо нет!

— Тогда до свидания.

Он моргает, как сова под фонарем, потом копается в карманах, достает потрепанный паспорт и протягивает мне. Я проверяю. Фамилия — «Смирнов». Конечно, Смирнов. Все они Смирновы, Петровы, Ивановы. Серые, как асфальт после дождя.

— Подпишите здесь, — тычу в экран.

Он показательно выводит крестик, берет коробку и уходит, спотыкаясь о собственные шнурки.

Возможно, нужно было послушать мать с отцом. Выучиться в универе. Найти достойную работу. Грызть горло другим офисным планктонам за место под солнцем. Возможно, тогда я бы не чувствовала себя засохшим дерьмом на лобовом стекле заржавевшей тачки. Возможно.

Я ненавижу любой день недели, проведенный здесь. Я ненавижу человечество. Каждого гребаного индивида, который считает, что я лично должна ему что-то объяснять, выслушивать его нытье и улыбаться, как ебанутая.

Целыми днями я перебираю тонны китайского говна. Твоего китайского говна. Вдыхаю запах картона. Выслушиваю вопли. Твои вопли.

Клиент с номером 9417. Мамашка и трое детей. Они носятся по пункту выдачи, как ураган. Орут. Дергают стойки. Мамаша с лицом мученицы пытается получить огромную коробку – детский велосипед.

– Ванечка, не бегай! Машенька, отойди от тети! Петенька, НЕ ЛЕЗЬ ТУДА!

Я выдаю коробку. Она еле тащит. Дети не унимаются.

– МАМ, А ЧТО ЭТА ТЕТЯ ТАКАЯ СЕРДИТАЯ?

Мамаша бросает на меня измученный взгляд, полный немого упрека. Да, сука, я сердитая. Потому что у меня нет сил даже на вашу жалкую пародию на жизнь. Уносите своих демонов и свой велосипед.

"LiveWine" - сервинс знакомств для умственноотсталых. Зарегистрироваться здесь было полным стыдом. Но, знаете, когда одиночество столь громко проникает в плоть. Когда в однокомнатной конуре, которая жрет всю зарплату, под звуки соседского телека и топующих детей к тебе приходит осознание, что у тебя нет никого ближе, чем этот сраный вибратор между ног. Приложение знакомств - последняя надежда.

Моя анкета - вызов самой себе. Старая фотка с байк-феста. Я в рваных джинсах, кожаной косухе, накинутой на голое тело. Взгляд – "подойдешь – убью".

Мой текст в анкете: "Устала от ноющих ро бывшим мудаков и пустоты. Ищу: Любовь, нежность и жёсткую, отвязную еблю. Не верю в сказки. Верю в химию и хороший разврат. Если у тебя хорошее чувство юмора, то отсос обеспечен. Не трать моё время, если ты: трус, ханжа или думаешь хуйней."

Клиент с номером 666. Подросток. Он влетел вихрем. Наушники, мешковатые штаны, взгляд бегающий и наглый.

– Йоу! Посылка! – крикнул он, тыча в меня экраном телефона со штрих-кодом. – Быстро, я тороплюсь!

– Паспорт, – сказала я монотонно. Внутри все сжалось в комок льда.

– Чего?! – он сдернул наушник. – Какой паспорт? У меня номер! Вот!

– Без паспорта – до свидания. Правила.

– Да вы ебанутые! – завелся он. – Это же просто коробка! Для телефона! Я заказал! Мой номер!

Он начал что-то быстро тыкать в телефон, нервно. Потом поднял на меня взгляд, полный искреннего непонимания и злобы.

– Мамка твоя паспорт не оставила? – спросила я с ледяной вежливостью. – Или папка? Или ты сам еще не дорос до документа, удостоверяющего, что ты – человек, а не говорящее дерьмо?

Он покраснел, что-то пробормотал про "сучку" и "жалобу", развернулся и выбежал, хлопнув дверью так, что задребезжали стекла. Беги, сопляк. Беги в свой розовый мир, где все должно падать в руки по первому крику. Скоро жизнь вмажет тебе по ебалу этим самым правилом. И будет больно. Очень больно.

LiveWine горел, как спичка в бензобаке. Сообщения сыпались десятками. Большинство – мусор.

Додик: "Привет, красотка! Вау, какая горячая штучка! Пишешь жестко, мне нра! Отсосешь за чипсы? 😉"

Спортик: "Ты реальная? Фото твое – огонь. Люблю таких дерзких. У меня 20 см. Хочешь проверить? 😎"

Психоаналитик: "Привет. Прочитал твой профиль. Довольно... эпатажно. Ты и правда такая циничная? Или это защита? Может, поговорим? Без пошлостей сначала".

Сплошная хуета. Люди пожравшие говна, суются теперь ко мне. Считают, что они больше всех знают. Идите нахуй!

Рабочий день подходит к концу. Я вырубаю комп. Хватаю свой потрепанный, как моя жизнь, рюкзак. Вырубаю свет.

Телефон вибрирует от нового сообщение в "livewine". Очередной мудак. Я уже поднесла палец, чтобы смахнуть уведомление в цифровое небытие, как взгляд зацепился за текст.

СерыйВолк: "Наконец-то что-то живое в этом болоте. Твоя анкета – как плевок в лицо. Отсос - обещание смешное. А сможешь ли ты его выполнить, не размазав тушь по щекам от восторга? Или твой цинизм – просто броня для пугливой девочки?"

Не "красотка", не "привет", не тупое предложение хуя. Вызов. Открытый, наглый, с ноткой презрения, но с искрой интереса. Неожиданно. Телефон вдруг стал горячим в руке. Злость, копившаяся за день, встрепенулась, как зверь, учуявший свежую кровь. Не просто раздражение – азарт.

Его фото в анкете не постановочное. Снято где-то в гараже. Он полуобернут к камере, за спиной – силуэт низкого, злого автомобиля. Свет падает так, что подчеркивает рельеф спины, торс в обтягивающей черной футболке, в руке – гаечный ключ. Лицо не видно, только профиль: сильная челюсть, коротко стриженные виски, взгляд куда-то вниз, на машину – сосредоточенный, немного презрительный. Не красавец. Как будто его вытесали топором из куска гранита, да не до конца. Чувствуется напряжение, энергия, которая вот-вот вырвется наружу.

Я: "о, новый хуеплет. Твоя тупая рожа на аве норм, не говно. Но морда кислая, будто хуй сосал соленый.

СерыйВолк: Ха, остро. А твой ебальник видно били не раз. Но сиськи на фото пиздатые. Жаль, не видно, как эта пасть работает. Обещанный отсос – сказки для лузеров?

Я медленно села на холодный бетонный парапет у выхода из пункта выдачи. Запах бензина и пыли с парковки смешивался с остатками картона и человеческого пота внутри. Вечерний ветерок шевелил волосы.

Пишу: "Я сама бью, мудаков как ты. Биту ношу. Сиськам спасибо, натурал. Пасть работает на отлично: и хуй сосет, и мудаков гнобит. Твоя тачка на фото – что за ушатанное корыто? Хули там под капотом, три велосипедиста?

СерыйВолк: Йопт, это ж Японец, легенда! Под капотом – 250 лошадей, сука, не хухры-мухры. Рвет как охуевшая. Твоя бита – мило. Надеюсь, не только ей умеешь орудовать. Насчет пасти... сомневаюсь. Больше на гнилую варежку смахивает. Докажешь обратное? Или язык только для дерьма?

Я: 250 лошадей хуета. У моего чайника больше мощности. Ты мне докажи сначала, что у тебя не хуй с мизинец и не банки надувные. Встречай. Где? Только не в пиздопроебище типа кафе. У меня там рвет нахуй.

Сердце почему-то стучало. Не страх. Адреналин. Ждала ответа, вглядываясь в экран, как будто он мог материализоваться прямо сейчас.

СерыйВолк: "Пиздюк мой стандартный, не переживай, влезет куда надо. Кафе? Иди нахуй. Гараж. Мой. Пахнет бензой, солярой и пиздецом как есть. Завтра. 9 вечера. Адрес кину. Не сдуешься?

Я громко фыркнула. На парковке проходивший мужик с пакетом из "троечки" оглянулся. В мыслях я послала его нахуй и уткнулась в телефон.

Пишу: "Бенза и соляра уже ахуенно, чем духи этих поехавших офисных куриц. Кидай адрес. Если твой гараж не хуйня, куда тебя мамка выперла. Ты – развлекуха. Надеюсь, не хуевая. Разочаруешь – арматурой по яйцам ебну. Честно."

Внутри что-то ёкнуло. Он попал. Не в какую-то маску, а в ту самую, злую, одинокую, циничную стерву, которая сидела на парапете с телефоном, у которой спина вспотела за день, а в душе – пустота размером с эту ебаную планету.